Quería escribir tanto unha canción para ti. E non sae, non sae. Será que me distraes, mundo?, pregunteille receando. E o mundo, nada, recuándome, u por e, impertérrito maxestoso, a ollar dos ombros dos everésticos cumes. Ai, si? Ai, é? Mundos nin mundiños desdeñándome?! Indiferenza é o que tu queres, nin universo nin centro de ningures! Meu dito, meu feito. Foi así: tomei medidas sen contemplacións. A primeira, facer ouvidos moucos aos barullos insolentes coa bosta recollida nos camiños, o hermético cerramento de fornos en tradición de fames antigas e poucos barros. E silenciei as cores da paisaxe nos ollos, ascendidos de pitoños a videntes de panoramas negrumentos, cegos cafofos de non querer ver nin neboeiros. Na boca pespuntei fío de enmudecer, vía expedita só ao ar de respirar en intervalos de agora si, agora non (tampouco é aquilo autoestrada a rego cheo sen décimos de paso: Quietos parados, brisas e furacáns!). E rapei a cabeza, toda, pelos nin velos... a estorbar con sensibilidades de qué? A pel limpa, hidratada e perfumada e despois arrincadiña en tiras, esfoliar-esfolar-esfoliar-esfolar, sen gritos, sen pausas, a carne á vista, exposta, ventimperializada. Finalmente, engruñada sobre o punto onde máis a túa ausencia doe toda eu en min —entrañas, vísceras, intestinos por baixo ardendo—, conectei o buscador de palabras e ritmos:
—Oé...!
—Oé! Oé!
Respondeume só o eco do estómago saqueado, das marcas dos dedos teus pegañentos delatándote, o delito impune, o ladrón zafadiño el. E eu, ala, que duro e dálle, escaravellando, nin sei se me morrendo, se me matando, sen un único verso escrito, sen un oitavo de compás composto.
10 comentários:
Ainda estou especado a olhar para a aranha ali em baixo e a pensar que estranho animal de estimação tem a Maria...
Estás a viver na Amazónia esta semana?
Beijos.
Estou a desviver num hemisfério cerebral que não me pertence, JPC.
Quanto à aranha, nem imaginas o grande que ela é. Neste país em que as santolas são tão caras (em vários sentidos) nem sei como não foi ainda parar ao tacho para matar a fome duma semana. Mas é claro: quem se atreve a pegar nela?, que o marisco tem de ir vivo a cozer... Começo a duvidar se sou eu quem tem a aranha de animal de estimação ou é à inversa.
Lin (para meu mal) os comentarios anteriores, sen contar con que aínda andaba por aquí o marisco dos recantos ese. En fin.
Só quería dicirlle, á vista do post, que é lindo e tan sonoro como todos os textos que vde fai, pero que me faltou masa para darlle contexto.
Por se acaso, non se aflixa, que nunca houbo mal que cen anos durase.
Certamente, Kaplan, fáltanlle detalles (masa, en fin, que groseiro), pero se concreto (digamos que explicito nome, idade e enderezo da miña obsesión): 1) alá vai o misterio e a poesía; 2) prodúcese unha hecatombe; 3) se non morro no punto 2, ingrésanme para un psiquiátrico.
En conclusión, que sigo sen ser quen de escribir a canción.
O malo é que a min xa non me quedan cen anos... senón igual escribía unha novela sobre a soidade.
(Grazas.)
Mas para momento de pouca inspiração, até que te desembrulhaste bem no post. Agora só faltam os versos... e a música! (`_^)
Beijoquitas!
Oé? Por favor não largues o outro emprego, porque a escrever canções não te safas...
Abracinho!
Pois, Teté, mas estou cheia de prosas: eu quero é música e versos (quase nada, glups!).
Fica sabendo, Rafeirito: houve quem triunfou no mundo da música com um simples ai ai ai ai (canta y no llores...) e na poesía com um Uivo (com certeza, este sem nada de simples: Whooooo!)
Canción non será,
pero poema é dos bos.
Sigrid
Non é nada, Sigrid... ao que puido ser.
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