Terminei de ler o Invisible. Ao principio non me parecía nada do outro mundo. Tíveno aparcado e hoxe, na convalescencia gripal, superada a febre e libre da dor de cabeza, remateino dunha sentada. A verdade, a literatura que non me fai encoller non me vale. Esta novela é desas. Ignoro se o texto ten calidades estílisticas ou se se domina nel a técnica narrativa: a min paréceme plano. Pode resultar máis ou menos entretido, recoñezo que cobra forza contra o final ―que é inesperado, si, pero podería ser calquera outro e que?―, a min non me sacude. Que lle vou facer? Ademais tócame a moral, por exemplo, que non haxa cualificativos para o protagonista que fai peras en horas de traballo coma un poseso e se chame obsesa sexual a unha muller porque lle gusta foder de cando en cando, ou que se fale da menopausia coma a fin da feminidade e do marabilloso que é ter o período, como se estívesemos nun anuncio de compresas con asas... entre outras cousas, que non teño pachorra para enumerar, e que non se lle poden achacar ao autor, claro, porque son os personaxes os que falan... con idéntica linguaxe desapaixonada.
E por máis voltas que lle dei, non entendo o que significa o título. Que só vemos o que queremos ver? Pois vale. Sigo con Guerra e paz. A ver se antes de fin de ano dou feito.
4 comentários:
Olá, ainda bem que já estás melhor da gripe.
Não conheço o livro, não o tenho visto cá por estas bandas, mas pelos vistos não parece ser grande coisa, pelo que entendi :)
Beijinhos :)
Não fies muito nas minhas opiniões, Fernanda. Tenho o gosto literário muito estragado, dizem. E nada mais longe de mim que tentar que ninguém leia ou deixe de ler o que eu digo. Escrevo estas coisas só para mim, de certa maneira, para me lembrar do que leio, do que vejo, do que vivo. Afinal é o meu diário aberto :)
Vou ver que novas aventuras tens por aí. ;)
Nunca li nada de Paul Auster, nem estou muito prái virada. Há quem adore, há quem ache chato. Mas conversas desapaixonadas, com saídas dessas preconceituosas e ultrapassadas também me desencantam, à partida...
Beijoquitas!
A mim sempre me fica a dúvida com essas saídas, Teté, visto que é um romance, não um ensaio, mas não posso evitar o desagrado.
Enviar um comentário