domingo, 30 de maio de 2010

Calcetíns de coelliños ou mar









Non son xente de levar bichos nos pés. (Hai quen sexa, fauna e flora a discreción, viva ou reproducida, sen comentarios.) A ver, é que están novos e non podo andar sempre por aí de roupa vella, coma un cocido do día seguinte e menos en plena primavera. Fica mal. Só por iso iso os puxen. E porque viñan no conxunto de tres daqueloutros de riscas negras e grises que me gustan tanto. Pero estes, ai, xa os imaxino, asomando as orellas entre o botín e a perneira dos vaqueiros, o fulano do coche que vai detrás de min, dicindo ou pensando, depende: Mira, mira, esa da moto leva coelliños presos nos pés. Ridículo. E eu vou ver o mar. O mar é unha terraza cunha botella de Pedras fría sobre a mesa.

―Café não? ―estrañouse a camareira―. A senhora sempre pedia café e uma Pedras (fresca)! Por isso.
―Tiraram-me o café... também ―e sorríolle, non é só para ela o sorriso e o adverbio, senón para as fonduras de min, que é onde se navega.

Gústame este bar, o seu nivel de barullo tolerable, que me fai sentir no mundo sen me roubar os adentros. Aquí pódese ler.

Falar alto no escuro é também uma das grandes violências, é grave, é desrespeitar a natureza das coisas. Por isso dos mortos nada escutamos porque morrer é a terra cobrir os corpos, e é denso, um escuro permanente, sólido, como uma construção negra, mas sem matéria. Não os ouvimos.*

Este rapaz escribe verdades soltas, pero aquí non leva a razón nin lla eu dou. Por algo ando hoxe de calcetíns de coelliños. Nunca, endexamais!, iría ao pé de ti con estes calcetíns. Quen te aturaba! E o xelado que pido despois é de chocolate e vainilla, non de amorodos derretido con anacos de froita. A antuca gárdame do sol na cabeza e no xelado. Haxa quen pense inventos destes!

Levanto os sentidos ao horizonte. O mar non é meu, cousa que, señoras e señores, coelliños do mundo todos!, non impide que me bañe nel, que lle sinta o cheiro, a frialdade aberta e atlántica nos tornecelos, que lle ouva o crepitar da escuma esvaecendo na capa finísima última que me borbulla na area, que o vexa espello do ceu gris-verde-azul, consoante, e/ou que mastigue contra o padal un consomé-esencia de algas desconstruídas... sen afogar. Meus son os calcetíns de coelliños. Apanda, rapariga!

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* En "Os movimentos de ficção", água, cão, cavalo, cabeça do Gonçalo M. Tavares.

8 comentários:

r disse...

Vim deixar o beijo
Leva-o nas asas.

Chousa da Alcandra disse...

Vale que non pidas café. Acéptase que teñas un nivel de barullo de bar que consideres tolerable. Até comprendo que pidas vainilla misturada con chocolate en troques de amorodos derretidos con anacos froitais; pero...non che se ocurriría mergullarte no atlántico cos calcetíns de coelliños postos?????.
(Agora non lembro, nin vou buscar o artigo, pero xuraría que iso está tipificado como delicto -grave- no Código Penal)

Ten moito cachondeo o dos calcetíns. Gustoume. Cando volva coller a moto fixareime con máis detalle nos que levo

Sun Iou Miou disse...

Está tipificado como atentado ecolóxico, Chousa. Seino, porque unha vez fíxeno e nin o zooplancton sobreviviu.

Sun Iou Miou disse...

E pousa-lo-ei, ó Rosa, delicada e ferozmente sobre a terra! :)*

condado disse...

Aínda ben que o mar non teña dono e podámo-lo sentir até na boca... Eu, con dous paseos, estes días, xa estou a construír niños polas beiras, e fachadas con cunchas para que a chuvia esvare até chegar ao mar, tamén...

Sun Iou Miou disse...

Aproveita, Condado. Aínda hai algunha boa mais ao norte, parece. :)*

(E eu que volvín sen as fachadas de cunchas na cámara!)

condado disse...

Xa estás voltando, pois...

Sun Iou Miou disse...

Queda (com)prometido publicamente, Condado. :)