SOA o teléfono. Non é ninguén nunca. Ninguén para min. Xente que colleu mal o número, xente que marcou mal o número, xente que vende, xente que pergunta, voces automáticas que ofrecen opcións do cero ao tres ao alcance dun dedo. Xente ou nin xente. E de cada vez que soa o teléfono, antes de descolgar, espreito na pantalla o número, porque quen sabe se non é unha chamada túa, porque quen sabe se non é unha chamada para min, porque quen sabe se non é unha chamada túa para min. Nunca es ti. Sempre son eu.
Un día destes, calquera día, soará o teléfono e non serei eu quen atenda.
(Tampouco serás ti quen chame.)
12 comentários:
queres gravar o meu?
sabes que mais? Adorei este texto
beijo soado ao auscultador
Já foste ao psiquiatra, Kapik? Queres o número do meu?
(Vou-te mandar um beijo, se não ainda o vens reclamar.)
Beijo em linha directa (ou será hot line?)
porque me aconselhas o psiquiatra?
pode ser hot line para ver se aqueço
Visto que tens uns gostos parecidos com os meus e que eu não regulo bem...
O telefone vermelho já está a tocar a beijo!
E esperemos que a chamada non sexa a cobro revertido!!
Ui, Raposo, non quero nin pensar no cara que pode resultar unha chamada desde o alén, pero pagáballa de bo grado.
Já aqui tinha passado ontem e fiquei impressionada com a amargura e tristeza deste texto. E, contudo, tem algo de estranhamente real, em múltiplas histórias de solidão e abandono deste mundo...
Invejo a tua escrita, gosto da tua escrita. Gosto desta capacidade de fazer poesia até do silêncio que irrompe no auricular. Beijinhos. Já sei que é literatura mas eu gostava também de te chamar...
Já decidi, Teté, que vou ligar para mim alguma vez do telemóvel ao fixo e vice-versa. Sou capaz de manter uma conversa interessante comigo.
É literatura, Pau?
É literatura. E da boa.
Acredita.
Parabéns!
Deveremos guardar então, Anónimo, silêncio. ;)
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