Na procura do sentido da vida, isto é, do por que e para que da realidade, botei o Día do Trabalho coa desbrozadora ao lombo, das dez da mañá ata as nove menos cuarto do serán, con pequenos intervalos para cargar de combustible a máquina e mandarlle un petisco ao corpo, admirándome a cada hora de que canto mais minguaba a herba máis eu me crecía... Esa noite despertei ás dúas e media da madrugada, queréndome arrincar a cabeza, que me estoupaba castigándome pola brasa que lles metera ás cervicais. Tras tomar un paracetamol que nin cóxegas me fixo, practiquei todas as posturas dun kamasutra solitario, tentando atopar alivio en balde. Só o café da mañá acompañado dunha aspirina que inxerín facéndolle figas ao estómago me deron disfrazado un chisco a perforación cranial que padecía, ben que non o suficiente para acometer un documental de pingüíns —que pospuxen inevitablemente para me alegrar un domingo máis non santificado.
Pola tarde, comida e algo máis feita xente, enfiei cara á Foz do Lima, disposta a ver a única película da carteleira que me espertaba algún interese, nin que fose para non acabar tirada na cama, alimentando a dor de cabeza co pretexto da noite mal durmida. E non me arrepentín, porque entretida en persecucións e tiroteos que ata me provocaron algún que outro sorriso (tanto os impactos de bala contra as inmaculadas paredes e as pantallas indiferentes ao espectáculo coma a caída da lámpada en cámara lenta son relativamente memorables, xa non digo a escena do quen che mandou quitar o chaleco anti-balas antes de rematar a festa...) acabei por descubrir na frase dun dos actores —secundario el— un detalle vital no que nunca reparara. E foi que o coronel Wexler, por esixencias do guión, nin me lembra a ton de que, afirmou todo cheo de razón:
—A diferenza entre ficción e realidade é que a ficción sempre ten que ter sentido.
E eu aquí a debandar a miolada, en vez de me deixar arrolar polo maio que vai chegando e atacarme cos bolos de pan de Castro Laboreiro que me trouxeron o Condado e a Condadesa Con-Sorte... Ai, cando vou coller sentidiño?
8 comentários:
É verdade, por vezes a realidade faz muito pouco sentido.
Paracetamol para a minha coluna, é o mesmo que rebuçados para a tosse.
Isto só lá vai com "Aulin" e não é sempre.
Bolos de Castro Laboreiro são uma delícia. Em 2006 acampei em Lamas de Mouro e fui algumas vezes "matar o bicho" a Castro Laboreiro e os bolos e pão de fabrico próprio, quase três anos depois, ainda me deixam a salivar, como os cães de Pavlov. eheheh
Beijinho
E vê se ganhas para pagar quem te corte a erva. Sempre sai mais barato do que a conta da farmácia eheheh.
Isso era o que eu queria, Cão (ainda hoje reparei em que já és só Cão, sem o somente sequer...?!), ter massa para jornaleiros (afinal a farmácia sai-me barata, que só pago 10% até um máximo de nem me lembra quanto mas é pouco, vantagens de ter parasitas indesejáveis habitando-me) e falando hoje
nisso sugeriram-me a compra ou aluguer dumas ovelhas e daí veio uma pequena história que vai para o textinho de talvez quem sabe se amanhã vai poder ser...
Mas por enquanto, beijito
A quen se lle ocorre, tirar nun día o que á natureza levoulle levantar dende a pasada primavera.
Provocaches unha extinción en masa. Moi localizada, iso si, pero en masa. A algo semellante a iso, os paleontólogos chámanlle un "cuello de botella".
Pois imaxínate a tí, coa desbrozadora colgada e a cabeza metida nunha garrafa.
E que se vía vir.
Saúdos
Deduzo polo teu comentario, COuselo, que tes o eido teu á monte. Pois, mira, voucho avisando, anda con ollo, que que ten o eido sen rozar, corre perigo de que veña outro a rozarllo... (`_^)
E créocho ben que provoquei unha extinción en masa. Se das unha pasada por aquí, pódelo comprobar. Pero apura, que dentro dunha semana ha de estar todo igual, bendita primavera. A Lima da Ponte, por certo, segue á espera de coñecerte.
Eu metida nunha garrafa? Nun botellín dirás...
Entendi bem, ou estiveste das 10 da manhã até às 9 menos um quarto da noite a cortar relva??? E depois admiras-te de ficar com dores nas costas?
Pois, em oposição, a realidade às vezes não faz mesmo sentido nenhum... (`_^)
Essa da compra/aluguer das ovelhas para dar cabo das ervas tem a sua piada!
Beijocas (e as melhoras)!
Das costas propriamente não, Teté, de cabeça devido a umas cervicalzinhas em mau estado: o resto do corpo, até eu me admiro, mas nem se deu por afectado (ou será que me dói sempre tudo tanto que nem reparo?). Mas obrigada na mesma, nada que uns exercícios de pescoço (nhec-nhec) não fossem solucionando.
E sim, tanto procurar-lhe o sentido à realidade e afinal não tem de ter. (^_^) Fiquei feliz!
O curioso, e dando-lhe a volta, é que só consideramos verosímil uma obra de ficção quando ela faz sentido...
Paracetamol é igual a looool :) tsssss Só mesmo tu!
Não faz sentido trabalhar no duro a um dia de descanso.. mas afinal, o que é que faz sentido? Não trabalhar de todo!? ehehe
Beijooo dorido ;))
Eu sei que o paracetamol não faz nada, Tá-se bem! Para isso das cervicais minhas é só aspirina, café e exercícios de pescoço, mas há uns anitos tive uma úlcera gástrica e... Algum dia conto a história que foi engraçada (?!), vista de hoje, hehehe!
E pois, trabalhar duro não dá, mas este clima e as ervas é uma combinação diabólica.
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