Carta aberta a um jardineiro desaparecido

Caro Violeto:

Bem sei que não vens por este blogue porque não percebes peva do que escrevo. Já disse muitas vezes, não faz mal, ninguém percebe, nem sequer eu, mas de aí a não apareceres nos Dedos...? A gente começa a sentir saudades da tua falta, das tuas flores, por vezes secas e espinhentas, por vezes suaves e delicadas, mas sempre fragrantes (xiça, que acordei cafona hoje!).

E digo, ao que interessa, que já estás a abandonar o sol e a praia (não sei se viste o calendário, mas cá está o outono) e faz favor de regressar ao jardim, antes que as silvas dêem em devorar as batatas do Rei da Lã (e levas umas grades de cervejolas -cheias- e mais uma arrozada de massa do Belarmino, de passagem, se não te importas?).

E falando no Rei, não te oculto que ando desconfiada... Ciumento como receio que é ele, não será que te tem sequestrado (nem quero pensar em mortes ou comas profundos) para se fazer dono e senhor dos Dedos? Esse pé aleijado que afirma ter, não será talvez que o tem imobilizado para com ele te imobilizar?

Dito o dito, peço-te que digas 'tou, sou, olá-flor... lá qualquer coisa com que se te reconheça, que mostres no mínimo as flores dos dedos dos pés por baixo da porta, pois em caso contrário... Enfim, em caso contrário o quê? Nada. Pode-se fazer o quê se mais um bloguista desaparece? Navegar à procura da ilha que afundou noutras ilhas ou continuar travessia sempre após uma Ítaca que já não existe? Ah, acordei cafona mesmo.