Afeita como estou a vivir entre libros (sen que sexa vivir propiamente) a través das palabras doutros, tendo a confundir persoas con personaxes, pretendendo modelalas ao meu capricho, o que sempre acaba en mutis polo foro dos actores involuntarios. Sendo que non entendo nada de sentimentos alleos, nin do que é un corazón a bater, ou a calidez da pel, o sabor das lágrimas, ou como soa a risa de quen ama, ando para aí a imaxinar películas que terminan sempre co rolo do final a arder nun incendio pavoroso no que eu tamén me abraso.Hoxe, mentres o corpo me rebentaba de dor das últimas queimaduras, incapaz de distinguir se era o día o que estaba cincento ou era a miña maneira de ollalo, dei en mergullar por primeira vez nas historias dun escritor brasileiro que me recomendou quen sabe, e a quen lle mando só por iso o cariño que merece e mais tanto como non son capaz de dar nin mostrar. E fronte ao río, sorprendinme a rir, feliz, ao outro lado do océano, en pleno Itaparica, rodeada de bichos e xentes que nin coñezo nin coñecerei nunca, tan sublimemente debuxados por João Ubaldo Ribeiro, que nin é preciso entender cada palabra para lle dar forma no maxín.
3 comentários:
Tristura ten acougo ou clarividencia dunha non chinesa un pouco cabreada e sutil (poñería eu de título)
:)
Eu ainda diria mais, senhorita, nunca é preciso entender cada palavra.
[sobretudo nestas cousas de livros, que dao um baita prazer tantas vezes e ainda bo é que nos vai quedando isso, né :)]
De personagens já che falarei outro dia...
Condado, clarividencia?! Sutileza? Ulas? E ti deberíalo saber mellor ca ninguén canto carezo diso. O de cabreada, iso concédocho, que vindo de cabra éme intrínseco.
Bem sei, La Queue, que não cómpre entender cada palavra, e que é assim também como se aprendem e como se reconhecem outras que já se ouviram... mas que foi um prazer imenso entre tanta merda como uma tem que ler, isso foi.
As personagens, ah... as personagens. Não adianta falar nada, mas fala se quiseres.
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