Que bo é ter xente para aí que che peneira as lecturas, os filmes. Onte volvín a Viana (no coche, non por causa do xabarín, mas do frío xélido con que rebentou a primavera) para ver unha que tiña pendente, recomendada desde o norte onde van xa os tempos. E que noite mellor ca esta do mes de marzo, para lembrar as maternalia, coa lúa chea a pairar sobre o mar. Sentime a abuelita da sala, rodeada de adolescentes, e angustiada por non entender papa do que dicían (Que língua me estão a ensinar, ó pessoal!), pero tampouco me colleu de sorpresa esa xerga efémera entrefebrada de goma de mascar que mudará en canto mude a xeración. Paso a bóla, se alguén a quere coller, pois é unha boa opción para enganar unha tarde aborrecida de domingo chuvento (que non é o caso aquí, por certo, vai un sol de carallo), cuns diálogos exquisitos e chiscadelas mitolóxicas contra treboadas outras que prometían felicidade por castidade.
De Viana regresei tamén cun mangado de contos, o único libro que encontrei do autor (en tan boa hora recomendado desde a outra marxe), xa medios devorados cunha fatía de bolo de chocalate e bica intensamente breve, a canxar coa negra dozura e amargor das Vidas Novas que viñeron de Angola, e desexando entrar na casa para continuar a ler, a ler, a ler, abalando entre a tristura do contido e a ledicia da forma. Teño días así en que o sono se me resiste.
17 comentários:
Te me está a poñer tan erudita , que desta non pesquei nada do que supostamente queres dicir. Pásate igual sempre que falas de cine. Supoño que te entran moitas ideas na cabeza, e aínda as tes que ordenar
Xasús, Couse, que o acabo de colgar e inda estaba quente...
Nada, neno, que me gusta ser críptica. Recoméndocha, Juno, e xa me contarás. Polo menos, a risa garántocha.
E o libro, dun veciño noso de Cerveira, que viviu en Angola, ilustre, merecedor do Prémio Camões, (ao cambio, como aqui o Cervantes), que non quixo recoller; as súas razóns teria. Pero isto xa vai ser muito nivel para ti. Conformate coa peli.
E non esquezas que a partir de mañá se sabe o de Venecia!!!
Marcho, que vou comer para o río. Convídote, se queres.
«...treboadas outras que prometían felicidade por castidade...»
Essa frase fez-me lembrar o caso de Heloisa e Abelardo(coitadito)...que um certo borracho confundiu com S. Bernardo, também numa noite de trovoada...
De Luandino, só conheço 'No Antigamente, na vida'. E gostei muito porque, além do mais, a estória decorre em lugares de minha infância...
Ainda bem que não foste de moto, está muito frio em Portugal para os delicados ossos das 'abuelitas' galegas...
;)
Abuelita?
Uma amiga de trinta e poucos anos foi a uma discoteca. Estava perfeitamente harmonizada com o ambiente, até ao momento em que uma adolescente lhe toca no ombro e diz: "Quando for da sua idade, quero ter o seu gás!"
Só o Jonas para confundir as o filósofo e castrado Abelardo, coautor das cartas platónicas á apaixonada Heloísa, com o seu inimigo declarado, un tal Bernardo de Fontaine, mais conhecido por andar a carregar barrís de conhaque pelos Alpes Suíços.
Pois...aqueles barris de conhaque confundiram o meu disco duro...
Quando se me sugere conhaque, paraliso, digo adeus ao mundo correcto. E por vezes, em ressaca, apetece-me levar o computador ao 'taller', mas já é tarde!
;)
Ah, Jonas, do Luandino já descobri hoje a morada, onde por acaso estive noutra altura com o seu anfitrião.
Ó, Camela, se as de trinta e poucos são abuelitas, então eu...? Isso sim, gás não falta, tem aqui muita lenha para arder ainda. Mas o problema foi a linguagem delas, não percebi patavina, e isso desespera-me.
Também já lá estive, com o Zé Rodrigues. Jantando, ao som de um saxofone triste. Foram caminhos do diabo para lá chegar.
Dele, não gostando embora da sua escultura, admiro-lhe a pintura...
Ah, e até fui mordido por um burro que ele lá tem, ignorando que também estes seres costumam morder,tal como os outros seus congéneres de duas patas o fazem.
O do burro chama-se canibalismo, mas tens de dispensar, são seres irracionais. Ah, pois o Zé Rodrigues é amigo dum dos meus amigos J, de quem alguma vez falei neste blogue, e levou-me lá uma tarde. O mundo é minúsculo, embora haja caminhos do diabo que como os intestinos alongam as distâncias.
Pois a propósito de escritores portugueses que viviron en Angola recoméndoche logo As Sete Estradinhas de Catete, que tamén son os recordos angoleños dun que por alá viviu de neno. Creo que é unha novela magnífica, e por riba o autor é amigo meu. Pero non a recomendo por iso.
¡E menos mal que aquí citas o nome da peli, tía, que tes unha manía de calalos que nos fas a todos romper os cascos!
As sete estradinhas de Catete, miñaanónima, está lido. E que é iso de "creo que é unha novela magnífica"? Vaia amiga ten o fulano. Dise "é unha novela magnífica sen xénero de dúbidas ningunhas". Acho que lhe saiu agora um competidor, o Tiago Rebelo com outro romance (porra, estou a escrever em português, pois não apago) sobre o mesmo tema, como afectou a revolución do 74 a un matrimonio que vivía aló naquel momento. Non teño referencias desa nin do autor, pero polo de agora sóbrame material que ler.
Ostras, anónima! Como que cito o título da película? Onde? Por un momento pensei... Está citada aquí dentro, coma sempre, á petición do público! Alá fóra na vida!
Tenho dias ao contrário, que sou eu a resistir ao sono, que considero sempre um desperdício dormir demais...
Ontem, depois de tantas comezainas (que não sou dada, mas estava bom) cheguei a casa e dormi!
Quanto ao livro, agradeço a dica, mas já tenho tantos em lista de espera, que ainda não sei como vou dar vazão... (`_^)
Teté, que seja uma quem se resiste ao sono ou o sono o que se resiste à uma vem dar na mesma coisa: não se dorme. (`_^)
Também eu tenho uma lista de espera interminável e se cometo o erro de ultrapassar o limiar duma livraria...
Sterling???? Tes amijos por doquier!
E o de "felicidade por castidade" ¿cómo o interpretas? ¿como castigo, conto de abadesa -porque non me soa a frase que pida pensar ou decir un home-? De abadesa ou nai superiora, porque cheira a moralidade católica...
Saudiños dende a capial do reino. Miss Tollo
P.D.: vai durmir, que é moi bo
Ninguém te mandou comer atum sem broa nem pimenta...
Miss Tollo, o da castidade debe de vir de ai, precisamente, de que os amigos os teño por "doquier"... En canto ao conventual, xa houbo que me dixo que tiña cara de monxa... En fin.
Eu o atum, Rei da Lão, gosto de o acompanhar com arroz doce. Ah, até parece que estou com cardos na boca...
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