Es que me estou volviendo viejo, le dije. Ya lo estamos, suspiró ella. Lo que pasa es que uno no lo siente por dentro, pero desde fuera todo el mundo lo ve.
Gabriel García Márquez, Memoria de mis putas tristes
Non me vexo.
Mesmo así, coñézome ―a pouco que mergulle polo esófago abaixo, que escaviche nas tripas ou alén do tendón de Aquiles― as miserias, as fraquezas, os olores lúgubres e o desencanto dos cansazos perdurables. Un día sorpréndeme coa garda baixa unha fotografía de hai trinta anos que asoma ao descoido nunha gabeta e arráncame medio suspiro truncado en tose seca de emoción mal abafada ou carraspeira, vulgar, do desgaste impertinente. Outro día, asómbrame o mapa físico arruinado na memoria que me sae ao encontro á volta da esquina e resucita inclemente os adolescentes que fomos, talvez amantes, talvez amigos, se cadra compañeiros de ascensor nun edificio hoxe derreado, derreado coma min sen o saber, e leo entre as dobras da mirada allea a sorpresa da vellez debuxada fenda a fenda na correa do rostro, no frío óseo da man que se xunta á miña, na fortaleza forzada da aperta e nos bicos, dous, concisos e húmidos, sobre a fraxilidade doente dos pómulos.
Vou vella eu tamén, e que luxo!, se aínda hai quen me escriba historias de amores desgraciados con pinturas coloridas e letras como imaxes en rodopío.
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O título do texto é unha frase roubada do mesmo libro de Gabriel García Márquez.
6 comentários:
Emprestada o tanas, gamada!
És muito rápido, Rafeiro! Enquanto tu escrevias o comentário, a consciência má já me obrigara a modificar subtilmente o adjectivo. ;)
Comecei a ler esse livro numa tarde, li até meio ou coisa. Depois não sei o que aconteceu, não o acabei, possivelmente a interrupção foi longa, quando voltei a pegar vi que tinha de começar de novo. Está ainda em fila de espera... :)
Beijoquitas!
ps - tanto quanto me lembro era um velhote já bastante idoso a ter essas memórias (e revivalismos?)
Aconteceu-me uma coisa similar, Teté, mas não é estranho, sempre leio mais dum livro à vez. Contudo, quando retomei este, a memória refrescou logo e continuei, felizmente, até ao final. Com certeza, a história é breve, mas eu tive a impressão de que era um romance longuíssimo, tanto quanto à idade do protagonista.
Bom fim-de!
Antes de que a acuarela algún dia decolore ,¡por mil diaños!mais de algunha pincelada groriosa haberá que ir dando ¡vaise enterar o lenzo!.
Xa vexo que andas brava , ti non pasas por menos , para andar pondo as mamilas en xogo.
Ándasme metafórico e exclamativo, Tronkimazín! Espero que a paisaxe que pintemos sexa a base de queimar roda e retorcelle a orella á burra. ;)
Ando brava, ando, por iso vou desbravar a hoquei.
Os mamilos son como o nariz. O que sobresae é primeiro que sofre nos batacazos.
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